Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
12:24 

Aute-chan
И промолчать, и не найти ответ - две вещи разные, в них родственного нет
09.09.2012 в 16:58
Пишет Dritatysha:

27.06.2012 в 01:57
Пишет ule4kka:

что остается, когда заканчиваются отношения? казалось бы ничего - ну, поменяй статус в социальной сети, сообщи подружкам, выпей с ними водки, ну ладно проревись что ли, и двигайся дальше. но на самом деле все самое главное остается в нас. и даже не у нас в шкафу, откуда они забыли выгрести сорокпятую рубашку или джинсы, а у нас в голове. вот это подлинная настоящая беда, от которой нет спасения.
все эти места. бульвары. площади. реки. каналы. такое ощущение, что на географической карте не осталось мест, которые не были бы связаны с вами. вы были здесь, а вот сюда только собирались, построили громадье планов, даже отель выбрали в интернете, именно такой, какие вам всегда нравились... все названия улиц напоминают, ассоциируются, раздраконивают чертову пропасть внутри и такое ощущение, что даже рекламные плакаты разговаривают с тобой. "до свидания" говорит тебе растяжка по дороге в аэропорт и ты начинаешь рыдать - до какого блин свидания? нету их, и не будет никогда. "доброе утро" говорит тебе доброжелтаельная девушка в форме на плакате социальной рекламы и ты снова начинаешь рыдать. потому что раньше доброе утро это была смска, самая нежная и желанная. или шепот в ухо в спутанные ото сна прядки. или телефонный разговор хриплым ото сна голосом, когда еще и не проснулись толком оба на разных концах земли, но уже хотят слышать друг друга снова. а теперь доброе утро - это пустая фраза проводницы в форме и тишина и боль внутри.
все эти запахи. черт, в дьюти фри лучше вообще не заходить. про каждый аромат можно слагать свою легенду. и уж не думай даже взять с полки флакон и прислушаться к запаху. воспоминания нахлынут как мухи на выкипившей кисель, и будет не протолкнуться. вот спина в каплях после душа и утыкаешься в лопатку, и запах геля и кожи сводит с ума. вот щека гладкая после утреннего умывания и отпечаток подушки еще не стерся, и целуешь, и носом поводишь, и пропадаешь совершенно и выныриваешь уже в завтрак со свежемолотым кофе и гренками. запах кофе.... еще один запах, который всегда сразу пропарывает сердце изнутри и включает режим воспоминаний. и даже если отдать эти запахи кому-то чужому, то еще больнее резонет диссонанс, и ничего, ничего, ничего не выйдет. к черту.
все эти слова, наконец. чертовы ассоциации. невозможно же теперь, положительно невозможно, чтобы кто-то называл кого-то теми же словами. чтобы где-то в мире существовала любовь, когда для тебя она кончилась. невозможно, если вдруг кто-то по ошибке, по привычке, из неизбытой нежности назовет тебя так, оговорившись.... все раздирает внутри металическими крючьями память.
хочется свернуться комком и тихо поскуливая проваливаться в дрему. и провести в ней лет сто пока память не закончит ставить над тобой свои эксперименты. пока не отпустит боль, и не станет возможным говорить с другими, не оборачиваясь по сто раз назад и не проверяя на автопилоте давно молчащий телефон. места, запахи, слова, вещи.... дело не в них. дело в том, что воспаленное сознание реагирует на них как замок на скретч карту и врубает старую мелодию. старую мелодию о любви, которую кто-то другой объявил несуществующей.

UPD и совершенно неважно сколько длилось это чертово вместе, да и было ли оно вообще - пропитываешься человеком сразу, как ватка, пронесенная рядом с влажной струей. и дальше, сколько ни отжимай себя, насухо все равно не получится. то тут, то там окажется, что застряла частичка, и ноет, и болит, и царапает, как заусенец - и откусить неудобно, и задеваешь все время. растворяю человека собой и он превращается в любовный сок сердца, в нежность, стоящую комом в горле, в беспрестанное желание говорить - не важно о чем, в жажду прикосновений, понимания, принятия и примерно еще тысячи вещей. поднимаю глаза на него, такого вот важного и значащего и обнаруживаю зияющую пустоту, в которой ничего кроме пустых воспоминаний о несбывшемся и пары холодных танцев. отпусти, отпусти, отпусти - твержу себе надоевшим, заученным, заезженным как пластинка голосом радио-диктора. хватит, хватит, хватит - скандируют измученные моими слезами и жалобами подруги. а оно пускает корни в размякшем от воды сердце, и прорастает, и вьется, и набирает силу, и маленький красный цветочек, которому вроде бы разрешили притулиться под кроной у большого дерева, вдруг превращается в красный огненный вихрь, в сложные джунгли, в феерию красок. он разламывает весь мой сад, он опутывает как лиана все мои деревья, он перекрывает кислород и из самого сердца стремится куда-то к поднебесью, пока у его корней все полыхает алым... пусть же он растет, пусть - говорю я, - и опускаю руки. пусть он будет таким, как ему хочется. и виановская чахотка пожирает меня словно хлою. ох уж эти тропические цветы. ох уж эта л...



URL записи

URL записи

URL
Комментарии
2012-12-21 в 19:42 

macheta.
simple mongolian jew
(

Комментирование для вас недоступно.
Для того, чтобы получить возможность комментировать, авторизуйтесь:
 
РегистрацияЗабыли пароль?

Сердца утонут в тишине

главная